电话

瞬间，她觉得镜子里的人眼神不对。

    她盯着镜子。镜子里的自己也在看她。正常的，没什么不对。

    她揉了揉眼睛。太累了。她想。开了太久，太累了。

    前方，公路在黎明里铺开，望不到头。

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    窗外的鸟叫声密了起来。

    许诺还站在窗边，手指无意识地敲着窗框。一下，两下，三下。她不知道自己站了多久。手机还扔在床上，屏幕早暗了，那个号码还在通话记录里，第一个，刺眼地亮着。

    七年。

    她转过身，靠着窗台，看着这个住了三年的出租屋。不大，但够一个人住。东西不多，但都是自己的。墙上贴着她拍的照片——荒芜的公路、黄昏的加油站、模糊的人影。朋友说她拍的东西太冷，她说冷吗？她觉得刚刚好。

    现在要回去那个地方了。

    那个小城，那个老旧的家属院，那扇她再没推开过的门。

    她想起七年前离开那天。也是凌晨，天还没亮透。她拖着行李箱走出单元门，父亲在身后喊：“走了就别回来！”她没回头。她知道他就站在门口，穿着那件洗得发白的汗衫，手里可能还夹着烟。她没回头，一次都没有。

    火车开动的时候，她看着窗外，那些熟悉的街道、学校门口的早餐摊、她从小走到大的那条路，一样一样往后退。她以为会哭，但没有。只是觉得很空，空得什么都没有了。

    然后就是七年